Poesía sonámbula para dejarse caer

Poesía sonámbula para dejarse caer y el intelecto que descansa. Una frase, un solsticio, un viento, un escampado, una bruma, un microchip puesto en la mano que avisa a la siguiente con un manual de uso tan imperfecto como equivocado. Poesía sonámbula para dejarse caer y el pasado que se envuelve para ser sueño, siempre sueño, siempre pasado, siempre perfecto, siempre reiterativo y armonioso, como los amantes que se besan por primera vez como si fuera a ser el último. Tan prolífico el saber tan traumada la memoria que corta todo en pequeños micromomentos, microcosas y microtemas descompaginados en un segundo, eterno, imparcial, ilógico, el notiempo del tiempo que será o no será o ha sido o nunca acaba o siempre existe allá en algún lado del banco derecho que es detectado por el cosmos abierto y limpio en una noche fría pero no tanto en una ciudad tibia pero no tanto con sus movidas pero no tanto. El sonido del sonido entra y sale viene y va se cansa y se oscurece y nada es todo y todo es nada. La boludez es comparable solo y solo sí a la poesía sonámbula para dejarse caer y el intelecto que descansa. ¿Vivo porque la estrella me mira o vive la estrella porque la estoy mirando? Un segundo de fascinación brilla en el milímetro quince de mi sien, que es donde suceden las cosas, y donde a menudo las olvida, donde juega a ser genial y pelotuda, excepcional y gilipollas. Un segundo de fascinación brilla en el milímetro quince de mi sien, que es donde se gana en las batallas y  se pierde en las tormentas por sucesos tan increíbles que ya no recuerda de donde es que viene la poesía sonámbula que se deja caer cuando el intelecto descansa mientras el viento me advierte en el milímetro quince de mi sien que las estrellas están enojadas porque ya no estamos allí para soñarlas.

Sábanas Limpias – Sabanas sucias

¿Has notado que ya nadie espera a nadie?

.

He estado corriendo detrás de obsesiones

He dormido con hombres

sin poder pegar ojo/ en toda la noche/ aterrada

Le he dicho adiós a casi todo…

.

Tal vez haya estado huyendo de ti/ todo este tiempo

.

He escrito muchas verdades

y muchas mentiras.

Hablo del amor sin la más mínima idea

y me aplauden

.

Pero cuando escucho a Nick Cave,

ya sabes,

               vienen los colores/

                                            anaranjados/

                                                                  de las mañanas.

.

Tengo un rumbo y no lo tengo

Llego a ti y uno de los dos / se retira

Tengo mil imágenes de tu rostro/ en mi cabeza

y esa certeza....       

.

He estado corriendo detrás de obsesiones

Viviendo sin vivir

amando sin amar

durmiendo sin sueño          

.

Tal vez haya estado huyendo de ti/ todo este tiempo.

.

Me ha besado la desventura

una y otra vez

Mi cuerpo está asqueado

y se queja.

.

Pero cuando escucho a Nick Cave,

ya sabes,

               vienen los colores/

                                            anaranjados/

                                                                  de las mañanas.

.

Pienso en ti como un refugio

me acerco y me alejo

según te nombre

Te visitan mis sueños, y te cuidan.

.                                                                     

Tal vez haya estado huyendo de ti/ todo este tiempo.

.

¿Has notado que ya nadie espera a nadie?

Las cartas no me avisaron

Las cartas no me avisaron
que la mano de dios vendría
en forma de pared para darse con mi rostro,
contundentemente sangrado hasta darme cuenta
que ser poeta no garpa, en ninguna de sus acepciones.
Que incluso ser drag queen tendriá más sentido,
tatuada la entrepierna, anillados los labios,
envueltas las tetas, oculto el corazón
-nunca es lo que hay, siempre lo que queda-
Que podría haber optado por ser
el piano de Buena suerte y hasta luego
o de Perfect day
corresponsal en minifalda en zonas de guerra
virgen ante condottieris
puta entre apóstoles
el whsiky más caro del mundo
la punta hecha con el mejor Super Thai
que alguien guardó para fumar después
un vegano aplastando una cucaracha
los pantalones de los hermanos robinson tocando Remedy
casada en las vegas con un desconocido
suicide girl,
vaqueta hoy, chapa y pintura para después
La colegiala de Lies
o un pin up de zorra con lentes sin aumento.
Sin embargo soy poeta, malo decirlo, feo hacerlo
cuidado que mancha, se rompe y no se toca
y en este pacto inequívoco de ser perdedor ante todo
por la sola devolución de una inspiración indecorosa
sea de cemento o pedregullo
arpillera o terciopelo
la sangre me trae más imágenes
las imágenes más versos
me atrae directamente a la poesía y no a tus ojos
y es mediante ella
y gracias a ella
que los toco